ALAS
Volando
sin ter alas, el amor,
Jamás
encontrará una posada,
La suerte
sin descanso, desolada,
Trasciendo
en todo engaño algún rencor,
Legados
de un instante en harto horror,
La farsa
que se muestre diseñada
En
la palabra atroz o disfrazada,
Marcada
por sonrisa, hasta dolor,
Mi alma
se entregando en furia y fuego,
Amar
es en verdad un tosco juego,
Y en
él jamás tuviera cualquier suerte,
Las bendiciones
son un mero engodo,
Mis pies
al entrañar lo sucio lodo,
Las alas
que me restan, de la muerte…
MARCOS
LOURES
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