RUSTICIDADE
Nesta rusticidade o verso traça
A velha sensação de quem buscara
Além do que pudera na seara
Vencer a turbulência da trapaça.
A sorte se desenha e mesmo escassa
Vagando sem sentido não prepara
O tanto quanto gere cada escara
No verso sem sentido, o tempo passa.
Regendo a solidão e nela eu pude
Tentar acreditar em amplitude
Diversa do que tanto acomodasse
A senda aonde o tempo se evadira
Tramando da esperança cada tira
Trazendo ao sentimento o mero impasse.
MARCOS LOURES
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